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Les petits palets dorés
Les petits palets dorés, chamarrés, doucement polis, brillant de leur éclat discret mais chaudement présents dans la mosaïque qui pave nos jours… Soudain, ce matin de tempête, la surprise d’entendre la voix de la mère qui déroule un conte pour endormir l’enfant dans cette chambre inconnue, cette voix claire qui chante dès le matin, qui…
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Forêt
Tu nommes la forêt, sans cesse recommencée, sans début & sans fin, où chaque souvenir pourrait être le tien,
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Intime…
Respirer au petit matin, avant que le vent se souvienne de sa folle existence, le citronnier, le chèvrefeuille, à l’instant parfait que dessinent le chant de l’oiseau, le parfum & le premier rayon du soleil.
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La trace
L’orage s’était éloigné. On ne l’entendait plus. Il allait falloir repartir. L’ardoise était luisante, les pierres fumaient. Il y aurait du brouillard en nappe dans le bois.
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Une plume, une goutte
Elle avait ramassé une plume. Une grande plume prise dans un bouquet de thym. Tachetée & soyeuse, elle racontait un autre monde. Les nuits de pleine lune, les bruits étouffés, les sagesses échangées dans les cercles de femmes. Elle dessinait l’humanité, la connivence & la chaleur, le partage & la clairvoyance. Elle racontait le chemin…
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Initiales
Où s’en vont tous les mots qui pèsent aux nuages ? Que deviennent tous ceux que l’on accroche aux arbres ?
...Et nos âmes légères 