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Les météores de la nuit
Le feu court après la lisière, la libellule suit la rivière. Les marchands & les comptables ont perdu leur exactitude. Un grain de sable téméraire est monté sur les barricades.
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La forme du temps
Balise, jalon, repère, je suis comme un vaisseau qui ne bougera pas, sentinelle que personne n’écoute, muezzin dont on n’entend plus la prière.
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Borée, vent du nord
Être l’enfant des courants d’air, du vent glacial & de la neige Paver nos courses de roches noires, lits de rivière, murets de pierre Compter les cairns aux carrefours pour s’endormir sous les étoiles
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Le chemin se dessine
Les pelotes de soie la poudre de nuages le bleu dynamité des matins de mistral le rire de l’enfance, en billes, au fond des poches
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Les pointillés
Tous les pointillés dans la nuit, les trous d’ombre le long des haies, les palets d’or des bords de mer, les bonheurs froissés dans nos poches…
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Lézarde & fauve
J’écris depuis la terrasse de l’automne. Je vois le monde devenir fauve. Le vent feule dans les forêts, saupoudrant tout de rouille & d’or.
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Fallait-il suivre les lucioles ?
Le roulis cogne la falaise Le feu dessine la lisière Et, si tu prêtes un peu l’oreille, tu entendras parmi les branches la chanson folle de la pluie qui ne sait pas devenir brume.
...Et nos âmes légères 