Les cercles enlacés des ricochets sur le lac de montagne 
sont comme les chemins qui encerclent le monde. 
Ils nous appellent & nous entraînent. 
Ils nous traversent & se rejoignent. 

Ils font de nous ce que nous sommes, 
sans que nous ne soyons ni la pierre, ni le lac, ni le cercle sans fin
Seulement les témoins des instants foudroyés, 
des minutes élastiques qui décident de tout, 
des noces improbables de la brume & du temps.

Chemin creux poudré de chants d’oiseaux, 
chemin de rocaille écrasé de soleil, 
chemin de mousse ou de lave tranchante,
chemin creusé dans la forêt par les passages millénaires. 

La toile tissée par les chemins 
qui se renoue chaque matin, 
qui se rejoue comme l’écho, 
qui fait les lignes de nos mains

La toile tissée par les chemins 
qui invente les carrefours & illumine nos rencontres, 
qui accueille nos abandons & dessine nos rêveries

La toile tissée par les chemins 
dans le labyrinthe des jours,
marie nos chants & nos couleurs 
brode nos traces dans la neige, 
ouvre nos pages d’écriture.

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Texte & photo © Nathalie Esperluète